Primavera (1872), Claude Monet

A perfumarada álacre dos jasmins, das rosas, dos alecrins, espiralavam-se pelos espaços vagos e livres entre os bancos, entre os canteiros, entre as roseiras e as árvores despontas na vastidão profunda e verde da grama.

Ouvia-se uma patuscada alegre de sinos, de aves, de meninos que entoavam a vivacidade pueril da idade e corriam por todos os lados.

Pairava naquela brisa o sabor primaveril das coisas.

Sobre a grama, sob a sombra fresca de um carvalho num dia cálido de primavera, sentava-se elegantemente aquela moça.

Trazia o porte das filhas dos reis.

Sentada na grama, lia Bunyan: a Peregrina.

Pertencia a outro país, certamente.

Via-se nela como que uma aura etérea e alva dos anjos de Deus.

Era docemente boa aquela donzela, de uma beleza inteligente, de uma inteligência modestamente bela.

Depressa e cuidadosamente fechou o livro e levantou-se quando viu cair um garotinho levado:

— Não chore, menino — consolava ela o traquino —. Bom é machucar os joelhos, pois a dor é o custeio da sabedoria —. E com um beijo doce ergueu o pequeno.

E quando nossos olhos cruzaram-se, por um infinitésimo eterno de tempo senti-me como que no impressionismo de Monet.

Meu coração parou e recomeçou, batendo e vivendo por ela.

Ensaio Pré-casamento: Livros Casal, Danielle Rossi Photography (Pinterest)

Queria o bom lugar num dia frio do Djavan, e uns bons livros, longe das redes, exceto a que estaria entre pés-de-pau, na qual, com meu benzinho, viveria igual às sanguessugas de Gonzaga sem me entristecer com o amanhecer.

Contemplaria mais atentamente o mundo maravilhoso de Armstrong: árvores verdes, rosas vermelhas, céu azul, nuvens branquinhas, branquinhas, formando rostos que, de alegria, se emocionariam ao contemplar de volta a vida boa dos Zapalá de Minas, que eu viveria com aquela a quem chamo sempre de meu bem.

Ouviria o canto alegre, alegre das estrelas no céu, a sinfonia dos pássaros, o barulhar expansivo da copa daquelas mesmas árvores dançando ao vento; sentiria a brisa suave, o alento sereno, sereno que me dá vida.

Queria muito deixar a vida barulhenta e agitada da cidade. Viveria com o necessário, desprezando o extraordinário, para viver a vida em paz, tal qual o Balu.

Christ and the Good Thief (1566), Titian

Ajuda-me a me encontrar em ti, porque, em mim, estou perdido sem saber me achar, sem saber andar pelas tenebrosas e sórdidas vielas de meu enganoso coração, pois, por ora, me roubei de ti.

Quem sou eu, afinal, quando tudo me pertence — meu eu? meu ser?

Se o eu é meu, então não posso sê-lo, pois não posso ser o que a mim mesmo me pertence, pois tudo que pertence, deve pertencer a alguém maior e mais completo que a si mesmo para só então poder ser quem é.

Pertencendo-me, me encontro subjugado pelo pesado jugo de não ser quem sou, pois perco a plenitude do ser que só tenho quando a ti pertenço, e descubro que assim não sou quem realmente sou.

Quando, porém, pertenço a ti, acho-me livre para me encontrar comigo mesmo, para me achar e descobrir que, na verdade, nunca me pertenci, pois, comprado fui por ti por alto preço e quando me tenho estou roubando-me de ti.

Ainda há lugar à tua mesa para um pobre ladrão arrependido, encontrado perdido pelos caminhos escusos de seu próprio coração?

Ajuda-me a me encontrar em ti, porque, em mim, estou perdido sem saber me achar, sem saber andar pelas tenebrosas e sórdidas vielas de meu enganoso coração, pois, por ora, me roubei de ti.

Se em tua fé fores como água,
Te conformarás ao que te cerca;
Se, porém, fores pedra,
Serás o conformador.

Seja, então, a tua dor,
Por resistires às águas que te cercam,
O maior catalisador
Que as converterá também em pedras.

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London Bus In The Snow In North London (2013), David Bleeker

Na Baker Street, no início de uma noite fria de dezembro, aguardávamos numa parada, próximo a um lampião, o ônibus que nos levaria para casa depois de um domingo em companhia um do outro.

Eu contemplava a iridescência dos frágeis cristais de neve natalina que caiam sobre a velha Londres à luz tímida do lampião que ia se aquecendo naquela noite fria, quando ela sacou as mãos de suas luvas e as meteu em meus bolsos, junto às minhas, e pousou sua face pálida e fria na camurça de meu casaco, sobre as minhas costas.

Até aquele momento eu não imaginava que a eternidade caberia em um instante.

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É comum vermos em histórias de heróis o dilema ético que eles enfrentam quando uma pessoa amada corre perigo e eles têm a oportunidade de salvá-la, mas às custas do bem-estar de outros.

Por exemplo, uma pessoa amada pelo herói (a esposa, um filho, um parente ou um amigo próximo) corre perigo nas mãos do vilão que exige do herói algo que custará a vida de muitas outras pessoas. Ele se vê no dilema de salvar a pessoa que ele mais ama no mundo ou salvar o mundo.

Normalmente, personagens utilitaristas surgem para dissuadir o herói de pensar com o coração, uma vez que é muito mais útil salvar o maior número de pessoas possível, ainda que outras poucas a quem o herói ama sejam deixadas para morrer. Esse é o dilema do bonde.

Em ética, o dilema do bonde é um experimento mental que propõe o seguinte:

Um bonde está fora de controle em uma estrada. Em seu caminho, cinco pessoas amarradas na pista por um filósofo malvado. Felizmente, é possível apertar um botão que encaminhará o bonde para um percurso diferente, mas ali, por desgraça, se encontra outra pessoa também atada. Deveria apertar-se o botão?

Os utilitaristas, que visam o bem-estar social, responderiam que é uma obrigação moral apertar o botão uma vez que o número de pessoas salvas seria maior do que o de pessoas mortas. Mas e se a única pessoa a morrer com o desvio do bonde for alguém que o maquinista ama?

Vemos esse dilema no final do filme Caçadores de Trolls: Ascensão dos Titãs. Durante as batalhas que se sucedem, o herói, Jim Lake Jr., perde muitos amigos, inclusive seu melhor amigo Roberto Domzalski que se sacrificou para ajudar Jim a vencer a última batalha. De posse de uma pedra mágica que controla o tempo, Jim percebe que pode voltar ao passado e tentar impedir a morte dos amigos. Ele é alertado por Blink, seu mentor, de que o resultado das batalhas poderá ser o oposto do que foi e muito mais vidas poderão ser perdidas. Ao que Jim responde: “carregar fardos é o que os heróis fazem”.

Jim estava disposto a arriscar um final ainda mais trágico se isso significasse uma chance de salvar os amigos mortos. O herói não poderia garantir a segurança das pessoas que ele já havia salvado caso voltasse para tentar salvar os outros, mas mesmo assim as abandona e vai em busca daqueles que se perderam.

No capítulo 15 de Lucas vemos Jesus contar a parábola da ovelha perdida. Nela, Jesus conta que um homem, possuindo cem ovelhas e uma delas se perdendo no caminho, deixa as noventa e nove no deserto e vai em busca daquela uma que se perdeu.

Diferentemente de Jim e os heróis da cultura pop que não podem garantir o bem-estar de todos ao mesmo tempo, Jesus pode. Ele deixa as noventa e nove ovelhas em total segurança (João 10:28), apesar de estarem no deserto, e, por amar tanto a ovelha desgarrada quanto as outras, vai em busca dela.

Os heróis da cultura pop não possuem um amor sacrificial por todas as pessoas do mundo nem são onipotentes, ainda que sejam os mais poderosos de seus universos. Eles estão sujeitos às suas paixões e, por isso, normalmente, estão dispostos a arriscar a vida da maioria num acesso de amor egoísta para salvar a vida de quem eles amam. Quando muito, eles abraçam o utilitarismo e sacrificam a quem amam para salvar a maioria, mas jamais conseguem garantir a segurança de todos ao mesmo tempo.

Jesus entrega sua vida em sacrifício (João 10:11), salva a todos de modo que ninguém se perca e ainda consegue reaver sua vida (João 10:18) para desfrutar da companhia de seus amados amigos (João 15:15).

Para o caçador de trolls, o fardo de um herói são as vidas que ele não pôde salvar. Para Jesus, é o sacrifício de sua própria vida para garantir a salvação e a segurança de todos que o Pai lhe deu.

Se Jesus estivesse no bonde ele não tomaria nenhum daqueles inevitáveis destinos propostos no dilema. Ele pararia o bonde, ainda que fosse preciso se lançar nos trilhos. Jesus é o verdadeiro herói e pode garantir a salvação e a segurança de todos sem qualquer hesitação.

Nem violão, nem piano, nem canto...
Não me cobre as aridezes, o manto
das palavras dos poetas brilhantes.

Uma constelação de astros ilumina
a sepultura fria de um poeta morto,
semelhante à lua sobre um aborto,
que empalidece sua face cretina.

Olha, escuta meu grito do sepulcro.
Se não me ouves, sou um defunto
envolto na melancolia do não-falar.

Mas olha bem, escuta meu sussurro.
Quiçá estou vivo atrás destes muros
aguardando o fiel amor me exumar.

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Os tempos são líquidos porque, assim como a água, tudo muda muito rapidamente. Na sociedade contemporânea, nada é feito para durar. — Zygmunt Bauman

Que o conhecimento é importante, disso todos sabem. Foi através da capacidade humana de adquirir e transferir conhecimento para as gerações seguintes que chegamos até onde estamos agora. Essa capacidade inata do ser humano é uma das coisas que nos caracterizam como seres inteligentes. Contudo, temo que o conhecimento, assim como as demais coisas na filosofia de Bauman, esteja perdendo seus fundamentos e se liquefazendo para se moldar à uma vã necessidade de urgência do homo digital.

Nestes tempos líquidos onde tudo flui em velocidades cada vez mais próximas a da luz, o homem comum se adaptou ao avanço das novas tecnologias que só foram capazes graças a solidez na transferência do conhecimento das gerações anteriores e passou a delegar às máquinas a função cognitiva da memória. Já não há mais uma necessidade de investigar a razão de ser das coisas e de observar o mundo ao redor para extrair, processar e armazenar novas informações no cérebro humano. Tudo está a um gélido toque de distância.

A tecnologia é o fruto do progresso científico da humanidade. É o produto da evolução do conhecimento humano através das gerações. É o resultado dos processos biológicos de um organismo vivo que habita a transcendentalidade do tempo.

A tecnologia é neutra em si mesma. O que a torna nociva para a humanidade é a forma como esta usufrui daquela. Contudo, o que podemos constatar nestes tempos líquidos é que as novas gerações têm dedicado muito de suas horas diárias usando a tecnologia para fins de aquisição de conhecimento superficial e entretenimento barato o que as têm tornado gerações de cretinos e preguiçosos para tarefas cuja necessidade do aprendizado não pode ser suprida rapidamente.

"[...] os 'nativos digitais' são os primeiros filhos a ter QI inferior ao dos pais. É uma tendência que foi documentada na Noruega, Dinamarca, Finlândia, Holanda, França, etc." — Michel Desmurget, neurocientista em entrevista à BBC

Tal comodismo intelectual tem deixado as pessoas cada vez mais inertes diante de seus afazeres, transformando-as em agentes passivos que aguardam uma ordem externa para lhes dizer o que e como executar tarefas simples no dia-a-dia, sobretudo no trabalho.

A proatividade já não é mais uma virtude de muitos. É raro encontrar alguém que apresente um problema e tenha pensado em uma possível solução. A cultura moderna da liquidez das coisas liquefez também os sólidos alicerces do aprendizado, pregando sua não necessidade e incentivando as pesquisas cibernéticas rápidas e superficiais para que mais do tempo das pessoas seja gasto em entretenimento digital, cretinizando-as.

"Um mundo triste em que, como disse o sociólogo Neil Postman, eles vão se divertir até a morte. Um mundo no qual, através do acesso constante e debilitante ao entretenimento, eles aprenderão a amar sua servidão. Desculpe por não ser mais otimista." — Michel Desmurget, neurocientista em entrevista à BBC

O homem comum tem deixado nos depósitos empoeirados de seu subconsciente a ciência pueril com a qual se descobre na primeira infância o gosto plástico do braço de uma cadeira e que cadeiras de plástico não se comem.

Os bebês são cientistas natos. Eles estão sempre experimentando as coisas, descobrindo para que servem e como usá-las. Eles batem o brinquedo de encaixe até descobrirem um jeito de encaixá-lo com o mínimo de esforço possível. Por vezes eles afundam o queixo no peito, franzem a testa e fazem um bico entre as rechonchudas bochechas enquanto seguram a tampa do talco e a levam a boca, fazendo experimentações até descobrirem como usar aquilo, se tem gosto bom ou se dá para mastigar.

As crianças não se preocupam com o tempo, mas em como aprender sobre o funcionamento das coisas e aproveitar todo o seu potencial de uso. Elas aprendem a falar apenas ouvindo e observando o movimento dos lábios de seus pais o que demanda um tempo considerável de observação e outro tanto de prática pela tentativa e erro.

O homem comum precisa voltar aos degraus iniciais de sua vida e despertar o pueril e curioso pesquisador que um dia ele foi e reaprender a aprender até se tornar cada vez mais proativo em suas atividades porque o mundo precisa de pessoas proativas que apresentem soluções para os grandes e pequenos problemas da humanidade ao invés de ficarem o dia todo arrastando o dedo numa tela fria.

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Não segure suas lágrimas por mim e

Eu vou te dar o meu.

E eu vou te dar o meu.

Não me poupe de nada.

Seu fardo é meu.

Seu fardo é meu.

Cuidado, meu irmão, aí sozinho.

Pois é um tolo quem sofre sozinho.

Não há auto-suficiente.

Só quem tenta.

Então engula seu orgulho.

Seu fardo é meu.

Sarah Sparks

Case-se quando amar

Ame quando decidir ficar

Fique quando os defeitos perdoar

Perdoe para Deus também te desculpar

Amar é isso:

resolver ficar

E estar disposto à se doar

Reading to the Convalescent (1827), Jean-Augustin Franquelin (detalhe)

Amor é fogo que arde sem se ver; é ferida que dói, e não se sente; é um contentamento descontente, é dor que desatina sem doer, disse-o Camões.

O amor é bem isso e, sobre tudo, aquela dor, ainda mais que se vai adoentando o amor sem que nada haja que se possa fazer.

***

Era uma noite fria.

Invadia a alcova a sombra crepuscular de um mórbido dia que atenuava-se à luz bruxulenta da vela que a adorável mãe de minha amada acendera, quando entrei.

Havia pelos espaços patológicos da casa como que uma melancolia esperançosa que perpassava os aposentados e pairava sobre o rosto de minha amada.

Minha doce Maria! Alva como a branca lã, como a calma do dia. A calmaria de seus olhos faziam-me esquecer de seu estado.

Era anemia, disse o médico.

Dava-lhe ferro, sua mãe. E eu, Camões.

Todas as noites sentava-me ao seu lado segurando sua mão e ela, toda abatida, toda exaurida, recostava a cabeça em meu ombro, enquanto eu lia.

Eu segurava sua mão, enquanto lia; ela, quieta, quieta, ouvia e abraçava-me a mão segura, num gesto salutar de transferência vital.

Pela luz que me alumia! Daria por ela, inteira, minha vida! Cederia toda a vitalidade de meu corpo àquela que meu coração com um roubo já conquistou.

***

Coisas impossíveis, é melhor esquecê-las que desejá-las, disse-o também Camões.

Não, não.

Contudo, se estão os teus olhos num mero materialismo palpável, não há o que se possa fazer; tudo resume-se à matéria e à casualidade cética das coisas.

Eu, porém, prefiro apegar-me à esperança transcendente da salutariedade dos milagres, dos prodígios, dos inexplicáveis eventos metafísicos que de tempos em tempos ocorrem.

Minha Maria, eu lia para ela Camões naquela noite fria; eu sentia por ela uma enorme dor.

Eu havia pedido ao bom Jesus que a restaurasse, e a prece angustiante transpassou os céus de bronze, e adentrou os portões etéreos, e a providência divina, por graça, não falhou.

Seu rosto corou e coroou de alegria meu coração.

Minha doce Maria! Pela luz que me alumia, agora podemos nos casar.

Salar de Uyuni (2019), Jheison Huerta - Reprodução BBC

O telhado de casa é bonito. Estrelado, estrelado.

É brilhante de mais, o telhado.

Uns aglomerados estelares, uns sóis distantes, muito distantes, minúsculos, minúsculos, brilhantes. Umas estrelas reluzentes, no telhado.

Um caminho de luzes na escuridão noturna sob o qual me deito e contemplo sua imensidão cósmica.

Asteroides, cometas, meteoros cruzando o céu noturno aqui e ali, como riscos, como traços de um pintor.

E quando eu vencer todas as implicações físicas da ciência humana numa metafísica matematicamente perfeita, perfeitamente conhecida daquele artista, navegarei pelas águas tranquilas daquele rio leitoso, conhecerei os mistérios quânticos e etéreos do cosmos, além da amplidão terrenal.

Conhecerei, como dele sou conhecido, o artesão que construiu meu telhado bonito, bonito.

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Queimada mata a mata
E quem mata a mata
Mata quem ama:
Polui o ar que se respira,
Escurece a luz do dia.

Aquece o mundo
A porcaria da queimada
Que mata a mata
E mata quem, a mata, queima.
Mata quem nisso teima.

Saudade (1899), Almeida Júnior (detalhe)

A saudade é a dor de amar a quem não se pode abraçar.

São as lágrima que correm dos olhos, olhos que se encontram na constelação de Orion, nos espaços sidéreos da escuridão noturna da ausência.

É o beijo dos lábios desencontrados pelas circunstâncias da vida.

Sucumbindo à esterilidade do idealismo, Eric Jhon (2021)

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— Eu vou casar — disse ele — e você também deveria.

— Por que eu deveria? — Indagou ela —. Cada um deve seguir seu próprio ritmo na vida, sem tomar por parâmetro o tempo dos outros...

Ele, sisudo, interrompeu:

— Porque eu quero casar com você.