Escritor de Areia: dezembro 2019

A adoração dos magos

A Adoração dos Magos, Rembrandt (1632)

No céu oriente, noturno, orientou os magos uma abençoante estrela cadente que em silêncio lhes dizia que se cumpria em Belém a promessa outrora escrita; nos fez uma visita o Criador das estrelas.

Naquela noite estrelada dançavam, bradavam, cantavam, as árvores, os bichos, os pássaros, ao verbo que se fez carne. Ouvia-se por todos os lados um bimbalhar celestial de sinos alegres, alegres...

Numa manjedoura nascera um menino, um rei, um príncipe, o salvador dos malignos. Não houve para ele lugar numa estalagem, habitando, recém-nascido, entre os pobres animais, o pequenino salvador.

Nascera Emanuel, o Deus filho que se fez homem, o Filho do Homem que conosco habitou como renovo em terra seca, como pastor que anseia resgatar do lobo as ovelhas perdidas.

E quando os orientais chegaram ao fim de sua peregrinação, a estrela cadente pousou sobre a casa onde fora já encontrado e adorado pelos magos peregrinos, como Deus que é, o menino.

No céu oriente, noturno, orientou os magos uma abençoante estrela cadente que em silêncio lhes dizia que se cumpria em Belém a promessa outrora escrita; nos fez uma visita o Criador das estrelas.

terça-feira, 24 de dezembro de 2019
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Escritor de areia

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Vida e morte de um escritor de areia, Eric Jhon (2020)

Da areia fui formado, erguido, outrora imaginado e dado a escrever as memórias que neste corpo de areia surgirão, antes que eu desvaneça sob as ondas inexoráveis da morte.

Antes que as vagas velozes, amargas da morte passem sobre mim como as ondas sobre a areia da praia, devo viver o agora e escrever as memórias que recordem os vestígios de minha existência.

E na subjetividade das palavras escritas, simbólicas, sentidas antes mesmo de serem ditas, encontrei a ideal sepultura, segura para tais memórias vividas desde a aurora de meu tempo, em tempos de outrora.

Nesta subjetiva necrópole de memórias antigas e novas também sepulto os gritos, os choros, os risos, mudos, soturnos, inseguros... de minha alma efêmera — esta lamenta sua própria fugacidade... e o ressurgimento compreensivo de seus mortos é desejado, ainda que revivam como simplesmente baboseiras.

Da areia fui formado, erguido, outrora imaginado e dado a escrever as memórias que neste corpo de areia surgirão, antes que eu desvaneça sob as ondas inexoráveis da morte.

sábado, 21 de dezembro de 2019
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Ídolos

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Navio num mar revolto (1858), Ivan Konstantinovich Aivazovsky

Meu coração perverso tende aos ídolos vãos, os quais refletem as vaidades de meu ser corrompido que dia e noite freme — como o bramido do mar revolto — envolto em sua sepultura, querendo se reerguer, buscando vencer o que o sepultou e agora habita em mim.

Certifico-me disto quando aparentemente não erro e me alegro nos trapos imundos de minha sórdida justiça. Ou quando na dor surge uma auto piedade pungitiva, e a suficiência da verdade já não me basta para suportar o sofrimento que antecede aquela realidade futura.

Em minha euforia pela busca da verdade, quando esta não é a verdadeira razão de minha alegria, também descubro a mais pura idolatria.

(26/09/2018)

quarta-feira, 18 de dezembro de 2019
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Avenida

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Fifth Avenue At Twilight, Lowell Birge Harrison (1910)

O cheiro petricor pairava no ar na avenida, nascido da chuva que regava a terra e que trazia consigo o gélido vento de início de inverno no crepúsculo daquela tarde.

As chamas quentes dos candeeiros de azeite já começavam a dançar nas calçadas ao som uivante dos ventos depois que o acendedor de lampiões as deixava.

As ruas foram sendo pouco a pouco iluminadas e, nas calçadas, sombras bruxulentas iam sendo projetadas e dissipadas conforme os transeuntes passavam por debaixo dos luzeiros que lutavam contra o forte vento.

O guarda-chuva já não cumpria o seu papel e não guardava-me bem da chuva que caía oblíqua, e o meu sobretudo molhado, salpicado de lama, começava a pesar sobre os meus ombros.

Acelerei o passo. Já via de longe a soleira da minha porta. A chaminé desvanecia a fumaça do carvalho que ardia na lareira. Subi as escadas e logo estava em casa, com os pés úmidos descalçados, sentado diante do calor das chamas que crepitavam sobre a madeira.

Lá fora, o cheiro petricor pairava no ar na avenida, nascido da chuva que regava a terra e que trazia consigo o gélido vento de início de inverno no crepúsculo daquela tarde.