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Não segure suas lágrimas por mim e

Eu vou te dar o meu.

E eu vou te dar o meu.

Não me poupe de nada.

Seu fardo é meu.

Seu fardo é meu.

Cuidado, meu irmão, aí sozinho.

Pois é um tolo quem sofre sozinho.

Não há auto-suficiente.

Só quem tenta.

Então engula seu orgulho.

Seu fardo é meu.

Sarah Sparks

Case-se quando amar

Ame quando decidir ficar

Fique quando os defeitos perdoar

Perdoe para Deus também te desculpar

Amar é isso:

resolver ficar

E estar disposto à se doar

Reading to the Convalescent (1827), Jean-Augustin Franquelin (detalhe)

Amor é fogo que arde sem se ver; é ferida que dói, e não se sente; é um contentamento descontente, é dor que desatina sem doer, disse-o Camões.

O amor é bem isso e, sobre tudo, aquela dor, ainda mais que se vai adoentando o amor sem que nada haja que se possa fazer.

***

Era uma noite fria.

Invadia a alcova a sombra crepuscular de um mórbido dia que atenuava-se à luz bruxulenta da vela que a adorável mãe de minha amada acendera, quando entrei.

Havia pelos espaços patológicos da casa como que uma melancolia esperançosa que perpassava os aposentados e pairava sobre o rosto de minha amada.

Minha doce Maria! Alva como a branca lã, como a calma do dia. A calmaria de seus olhos faziam-me esquecer de seu estado.

Era anemia, disse o médico.

Dava-lhe ferro, sua mãe. E eu, Camões.

Todas as noites sentava-me ao seu lado segurando sua mão e ela, toda abatida, toda exaurida, recostava a cabeça em meu ombro, enquanto eu lia.

Eu segurava sua mão, enquanto lia; ela, quieta, quieta, ouvia e abraçava-me a mão segura, num gesto salutar de transferência vital.

Pela luz que me alumia! Daria por ela, inteira, minha vida! Cederia toda a vitalidade de meu corpo àquela que meu coração com um roubo já conquistou.

***

Coisas impossíveis, é melhor esquecê-las que desejá-las, disse-o também Camões.

Não, não.

Contudo, se estão os teus olhos num mero materialismo palpável, não há o que se possa fazer; tudo resume-se à matéria e à casualidade cética das coisas.

Eu, porém, prefiro apegar-me à esperança transcendente da salutariedade dos milagres, dos prodígios, dos inexplicáveis eventos metafísicos que de tempos em tempos ocorrem.

Minha Maria, eu lia para ela Camões naquela noite fria; eu sentia por ela uma enorme dor.

Eu havia pedido ao bom Jesus que a restaurasse, e a prece angustiante transpassou os céus de bronze, e adentrou os portões etéreos, e a providência divina, por graça, não falhou.

Seu rosto corou e coroou de alegria meu coração.

Minha doce Maria! Pela luz que me alumia, agora podemos nos casar.

Salar de Uyuni (2019), Jheison Huerta - Reprodução BBC

O telhado de casa é bonito. Estrelado, estrelado.

É brilhante de mais, o telhado.

Uns aglomerados estelares, uns sóis distantes, muito distantes, minúsculos, minúsculos, brilhantes. Umas estrelas reluzentes, no telhado.

Um caminho de luzes na escuridão noturna sob o qual me deito e contemplo sua imensidão cósmica.

Asteroides, cometas, meteoros cruzando o céu noturno aqui e ali, como riscos, como traços de um pintor.

E quando eu vencer todas as implicações físicas da ciência humana numa metafísica matematicamente perfeita, perfeitamente conhecida daquele artista, navegarei pelas águas tranquilas daquele rio leitoso, conhecerei os mistérios quânticos e etéreos do cosmos, além da amplidão terrenal.

Conhecerei, como dele sou conhecido, o artesão que construiu meu telhado bonito, bonito.

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Queimada mata a mata
E quem mata a mata
Mata quem ama:
Polui o ar que se respira,
Escurece a luz do dia.

Aquece o mundo
A porcaria da queimada
Que mata a mata
E mata quem, a mata, queima.
Mata quem nisso teima.

Saudade (1899), Almeida Júnior (detalhe)

A saudade é a dor de amar a quem não se pode abraçar.

São as lágrima que correm dos olhos, olhos que se encontram na constelação de Orion, nos espaços sidéreos da escuridão noturna da ausência.

É o beijo dos lábios desencontrados pelas circunstâncias da vida.