Há tanto já não escrevo.

Penso ser comum aos mais férteis campos poéticos o estio das palavras.

Transcrevo — tanto quanto escrevo com caneta e papel nestes tempos de teclas e toques — os idealismos abstratos, os abstracionismos filosóficos de minha inquieta mente — alma.

Já não escrevo, como no passado, sobre os vagos vagões que passaram pelos trilhos de minha mente, trilhos como trilhos de uma ferrovia, como uma estrada fria e deserta.

Já não via — e mesmo agora não vejo — os lampejos de uma cristalina sofia; e meu corpo esmorece, e meu coração definha pelos fartos campos da insensatez.

Calou-se a sinfonia prudente dos sabiás, dos canários, das cotovias, que resvalava pela janela em frente à escrivaninha de onde escrevo estas últimas palavras e aguardo a remissão de minha mente para a criatividade cristalizada das primeiras.