Antes das flores de primavera

Sempre virão as tempestades de inverno

O meu jardim, outrora verdejante, jazeu em cinzas mortais, queimado pelo ardor do fogo alimentado pela ganância de homens cruéis. Foram-se minhas margaridas... meus jasmins... até minhas alfazemas! Tudo foi ardido pelo fogo! — Eu podia sentir aquele incenso mortal que exalava das cinzas.

A morte usurpou a vida e a fealdade suplantou a beleza. Tão laborioso me foi semear cada semente e rega-las com o suor do meu trabalho! E agora só me restara molhar a terra enegrecida com as lágrimas que rolavam por meu enrubescido rosto.

Até o sol foi cortinado por gélidas nuvens enegrecidas, coisa que eu não queria. Já bastava o meu pranto sobre o encinzeirado outrora florido, irrigando a necrópole das minhas flores. Porém, para minha surpresa, aquelas nuvens traziam vida.

O pintalgado de flores começou a ressurgir: o cândido das gardênias, o violáceo das lavandas, o carminado dos cravos. Com o perfume melado do álisso que brotou à minha direita, nasceu de volta a minha alegria. Era o meu jardim brotando das cinzas enquanto o pranto das nuvens tocava o chão.

Quando a beleza da tua mocidade passar com o piscar dos olhos, o que te restará? Pois os que chegam a ti, por esbanjares beleza, te deixarão quando esta também te deixar.

Quando teu corpo, já amortecido, não for mais esbelto, tua pele e teus cabelos estiverem encanecidos, por já seres velho, o que lhes oferecerás?

Aproveita a mocidade e busca a sabedoria, a modéstia e a piedade para teres aperfeiçoado o teu caráter. Dessa forma terás sempre o que oferecer a alguém: a sabedoria e não a vaidade de uma mocidade que em nada se esvai.

Não sou medito
Como tal, eu sou tido
Mas eu não sou metido
Na verdade, o que eu sou
É alguém muito tímido